Galeria: Sarolta Ban

Poema inédito

Perdas

Do Big Bang, o corpus

de uma brisa;

eu, sopro

de aniquilamento.

A origem, matriz

da perda,

engole e engendra o vazio,

minha completude;

buracos negros se aplacam

na sede da minha órbita.

Hoje, insubstâncias -

tempo anucleado

em desejos por minuto -

a brisa entrete-se

antes de virar sopro,

antes do impulso.

A anelos sem destruição,

frustrações sem fogo;

a perdas desmeduladas,

olvido sem incrustações;

amemória.

A eternidade

acaba aqui.

Um sexopoema

Terra em Vênus

Clitóris, cordilheira

inchada pela chuva;

cona, cânion

onde o vento brinca

com tufos de fogo;

poluções de Krakatoa.

A tempestade açoita,

acoita a neve

em gemedouros de pinho;

lava étnica restolha

o meridiano temperado

do verão pistilo.

Astros se desconstelam

num maelstrom celeste,

sacados pelo grelo da Terra;

a cordilheira badala

em grandes lábios ardósia

e os polos se enforquilham

sob as coxas da lua-muco;

primavera cadente, lascas de planetas -

esporro titânico de magma elemental.

A manga sente a dor do parto;

Vênus tem o malino em Vesúvio;

uma palavra se resina

no corte do galho umbilical.

Dois poemas inéditos

A espera

O espaço eterno em ondas sobre o tempo infinito

em ondas sobre o espaço eterno,

contrações concêntricas, binôminos

da ferrugem em dilatação;

lentidão transformadora e devoradora,

expansão paralítica, imobilidade eletrolítica;

o olho gordo de tudo, o vácuo de tudo,

a cegueira da luz acuada no universo;

moléculas insolúveis, soluções corrosivas,

eu unha e carne o amor carne e unha;

dízima da fênix periódica dízima da fênix

a espera com a sua fome com a sua espera

realimentada.

A paixão desmedida

A varanda - um bilhão de galáxias,

essa manhã - um bilhão de anos;

o infinito e a eternidade

- opressão –

só se contêm

num átimo, num átomo

(a luz tu, pólen

do universo,

transcorre até mim):

instante.

Andorinhas

Em Marabá não é diferente: a cerveja da sexta é pra descarregar a semana, a galera mais relaxada, as buzinas mais eufóricas que estressadas. Assim também para Jorge Guedes, professor até as 18h, escritor frustrado noite adentro.

O lugar, clássico do núcleo Nova Marabá, um dos três que formam a cidade, é um largo com banca de revista, dois bares (as mesas e cadeiras de plástico, amarelas e vermelhas), estacionamento, supermercado, farmácia, telão animado com mídias eletrônicas, parabólicas, antena em torre de recepção e/ou transmissão sabe-se lá de quê.

Cerveja. Papo com os vizinhos das mesas em volta. Garçom brincalhão.

A noite se aproxima. E elas chegam – centenas, milhares de andorinhas, às voltas, sincronizadas, são as notas e os instrumentos da sinfonia. E nosso amigo Jorge Guedes é tomado por uma inspiração – que não lhe acorrera das outras vezes em que assistira à cena: as andorinhas têm não apenas radares individuais, mas formam um enorme radar em si mesmo, onisciente em si de todos os movimentos isolados. Não se desviam individualmente, aos círculos ou parábolas; formam um organismo completo, milhares de peças, e executam as evoluções uniformemente, da primeira à última conectadas, coordenadas, determinadas por um todo.

Milhares de andorinhas voando a velocidade pouco urbana, a centímetros umas das outras, e nem um choque, nem uma alteração – o todo em movimento - produzindo desenhos parecidos com os que as músicas geram numa tela de computador, imagens difusas e improváveis, cores caóticas, formas surpreendentes que correspondem a sons mais ou menos graves, extensos ou curtos, instrumentos diferentes. Imagens, aliás, identificadas com as que se formam no telão eletrônico embaixo da coreografia passarinheira.

Jorge Guedes também entende logo – as andorinhas estão formando imagens para quem vê de fora – para quem vê como um todo, e não intrinsecamente – formam desenhos numa clara interação com a galera embaixo, cerveja, mesas sintéticas, tênis de látex.

“Não se choquem, meus amorezinhos, que nenhuma respingue aos meus pés o sangue da poesia”, Jorge Guedes deseja com todo o seu talento literário.

O guardador de carros ergue o punho, e dispara - o fogo de artifício atravessa a sincronia das andorinhas – choque - e quatro caem espedaçadas aos pés de mesas e clientes.

Galeria: Van Gogh

Dois poemas submersos

Mar

Os que, em ti, sentem náusea

varejam de remotos cemitérios.

O tempo vaza em ti como um galeão

carregado dessa substância estúrdia, a dor,

sangramento de corais, 
hemorragia do inconsciente

de tudo o que pereceu sem esgotar a fala.

E a ti os anos ocorrem aos milhares,

os arquejos que alquebraram os suicidas

insuflam albatrozes e golfinhos.

A eternidade vem dar em ti, mar,

humilde da proficiência

de tua monotonia alerta,

de teus moinhos de genes.

Acúmulo do imemorial, alinhamento

de surdas imaginações, em ti

o poema desafoga-se por compressão.

Viagem em si, mar, destino de todos os portos,

circunferência instintiva, bússola

dos quatro elementos. Aqui, cheguei.

Magma azul que refunde os raios,

plasma este sonho da palavra:

Quando eu for cremado,

que as cinzas encontrem o teu sal,

à margem onde desaguará sempre o rio da infância

sobre a pedra do meu canto:

que se consubstanciem no teu tempo imutável.

Para sempre

À beira rio, onisciente como Hefesto

diante das forjas,

acompanho a travessia:

a quilha revelando a infância,

formando o quintal balbuciado de sonhos,

a varanda pendida do talhe do açaizeiro,

coalhos de estrelas pela grama,

o primeiro livro, a menina encaracolada,

o êxtase no início da carne,

o desejo pelo mar,

o poema zurrando sobre a música,

a mulher estrangeira que viveu uma só noite,

a esperança, a utopia,

a heroína sangrada numa poça de vinho,

o último dia na universidade,

o último encontro, despedida,

o favo do olhar, o mel amargo,

tudo a quilha revela

e a passagem do barco desmancha,

como o amor eterno, que passa a cada dia:

para sempre,

o esqueleto arenoso do rio.

II

Horas depois, porém, o rio amazônico

se torrencia, a maré arrebenta no cais,

o caudal joga com a noite

e sereias se lançam dos mastros

sobre a água viva.