Dois poemas "físicos"

Samba

Nossa paixão

quando partias

gerou em mim

ritmos, compassos

e o samba que faço

vem com dois amantes:

no gemido sincopado

o tempo volta atrás,

para os teus braços.

Instante paralelo IV

Moléculas que formaram

o tendão dum dinossauro

estiveram, por alguns dias,

numa ponta de unha

que já cortei.

Só os poemas, constantes:

os mesmos,

milhares de anos,

átomos sonhando

nos papiros selados.                                

Abres as páginas - tu,

musa inoculada nas estrelas -

e os antigos átomos, os mesmos,

aquelas palavras

de pronto se revivem

no exato instante da criação;

e sei, milhares de anos depois,

que as escrevera para ti.

A sina botafoguense

Constelação solitária

Para meu filho, Pedro

Te passo essa camisa – do Botafogo –

para assinalar uma linhagem fora do sangue

e, nos estádios, saibas o hábito de torcer em pé

entre os pavilhões

como, nos botecos, de pé se bebe

irrequieto, expansivo, inabordável

ao longo dos balcões.

Te passo essa bandeira – constelação solitária –

para que, uma a uma, a estrela única

preencha o vazio expandido pelo uivo

de fogo das arquibancadas.

(Bola, mundo espantado,

menino, mestre sem cerimônia.)

Te passo essa determinância – botafoguense –

como quem diz “Brasileiro”,

a derrota em chamas

de vitória

na garganta antropófaga

da imaginação.

Para as mulheres de sangue quente

Canção da ninfomaníaca

Cigarras avisam teu corpo
para a tempestade.
Não sabes conduzir: jorras.
Música para conter o sangue,
este solo de palavras
boca a boca,
para a arritmia em pelo,
brasa contra brasa:
solo para incandescer
sem sufocar.

Esta é mesmo a minha arte:
música conforme à dança,
no crescendo da tua garganta,
música para suportares a vazão
da tua ebulição,
para o desejo caber no corpo,

vulcão aos goles da própria lava:
foder os teus excessos

(o atrito gera contradanças

de pimentas machucadas),
consumir o que passar dos teus limites,
vigiar o ponto de angústia,

evitar que a água te atropele,
que vire aflição,
ansiedade-chateação,
impedi-la que descompasse sobre mim,
exasperando os fluidos,
dança de timing, essa minha,
represar, liberar, dosar, induzir, conduzir,
e teu corpo cante até rachar
sem uma poça, um nódulo de agonia.

E, então, essa especialidade: o silêncio.
Oitocentos compassos de silêncio.

Canção da ninfomaníaca (2)

No instante vicioso

- a ânsia,

o risco do teu desejo

agastar o tempo -

estalar a palavra.

Canção da ninfomaníaca (III)

O desejo queima
ainda uma vez
- ao atravessar os olhos -
e para de gritar.

Tua paz, de pele.

Meu amor, de imensidão.

um sonho da poesia

Espelho cristalino (2)

Tuas versões preteridas

vivem só em mim,

poema:

retoquei a rosa

com verniz,

a rosa dos esgares,

renegada num diamante

empalhado.

De que escapávamos?

Quando me for, poema,

eu é que viverei em ti,

cristal cego

de mim,

trincadas as águas da memória;

sem minhas lágrimas recusadas

em cinzel sobre papel,

sentirás que ficamos

mais sozinhos?

sonhos sonhos são

instante paralelo I

Quando estás longe, viras palavra.

Escrevo contigo

e materializas

nossa memória.

E já me puxas para o poema.

Câmara de imaginações

aceleradas,

flutuações de magia.

Chorar de palavra, na medula.

E escrevemo-nos, dentro do poema.

Sentidos linguícios fluências fluídicas -

texturas -

físicas ficções.

Uma palavra te acorda risonha:

“Chegamos!”.

Pagas o táxi, noite fria,

eu sentado no batente, à espera.

Circunstâncias eternas

Poema de ocasião

Canta, ó musa – ó vida -, a vida que começa

de Lana, eterna no tempo que não cessa.

Primeiro, prova, musa, apura os ouvidos,

verte a imaginação pelos sentidos;

o fluxo do momento, constante,

perpetua a beleza a cada instante

e a passo vai o pensamento

de firmamento a firmamento

- terra incrustada de estrelas -

peregrino relento do talento,

até o espírito dos cristais, mistério

à água flamejada pelos dias;

canta o que serás, eu, o que serias.

Canta, ó vida, a vida de Lana que não cessa,

infinita agora que começa;

(Venha lépida a eternidade

cronometrada das cidades.)

lúdicas, lúcidas emanências

sorvidas de acasos

e o amor aceso como um palco;

toda cor

o sol produz com a mesma dor,

sorve o barro a porcelana?;

a areia que mana emana
              - imana - 

a vida sobre a existência.

Decanta o presente; eu, a permanência.

Inédito sobre a morte

A morte e as mortes

Minha morte não terá o meu rosto.

A morte vem com número de série, generalista.

Mais do que esquecimento, é indiferença.

A morte é cega como uma pá.

A morte é apenas ela mesma,

é sempre a mesma.

Mas há as minhas mortes,

as mortes que sou eu.

A palavra encontrou o brinquedo perdido

e cantei.

Quando matei o amor, quando o amor

me enterrou no peito cavo,

a canção soou como um raio de luz.

Quando a utopia se humilhou

no panteão da oferta e da procura,

a poesia bradou tão fundo

que os jovens voltaram a sonhar.

Quando o tempo sistemático

gretou contra mim sua corrente,

o canto estilhaçou a similitude dos cristais

e a taça da infância se orvalhou.

Esses silêncios, tão diferentes entre si,

é minha a letra nas partituras.

No afogamento por vinagre,

modulo a medula.