A montanha

Te ver, um choque, um atordoamento.

Meus olhos se abriram tanto que ficaram cegos.

Um novo infinito umbilicado em ti,

um universo estourado à luz da tua sibila.

Teus olhos são o meu guia, meu mal, minha serenidade,

a minha eternidade de galáxias diminutas,

minha cartografia de desejos desmesurados e tranquilos.

O mel dos teus olhos compassa a mecânica celeste.

Me ver, para ti, o que foi?

Como me olhou o mar, o céu, as raízes, os rios, os seixos,

o asfalto queimado no lombo dos trópicos,

a piçarra, a bicicleta esvoaçando os distúrbios esburacados,

como me olharam a chuva e o vento, a brisa e a gata

que te arranhava para enfrentares o medo,

como me olhou o rio artesiano, o igarapé que chamavas de clara,

teus cabelos sem data, tuas narinas fundas através da terra,

tua língua surda através da música da dor? Lã enovelada de amor,

eu, e tua mão abriu-se em baque para aceitar o gesto que sou –

chama-o de amor, entrega-o a teu nascimento.

Assim se cruzam e inundam mutuamente os rios,

assim se embainham e desnudam as chuvas desde a infância,

assim o que fui se retoma em marco zero, e o que foste

se divide em duas esfinges, tu e eu equalizados em miragem,

e assim me mergulho pleno em ti, teu ser poroso como a água primordial,

assim emerges de mistérios enlameados e lavas o barro em volta,

e ambos nos fundimos em seixos, e escorremos em pedra,

e floramos em frutos ardentes de caroços flamados,

e nos cutucamos e ferimos e lambemos as feridas e nos cauterizamos  

e renovamos da primavera para o inverno, e nos diluímos

do outono para o verão, e nos unimos e abolimos e ganimos e banimo-nos

em nosso ardor edificando cinzas

revoadas para novas chuvas

e nos amamos e tomamos e vivemos e matamos e nascemos:

e nos tornamos, os dois, fundidos, juntos como o sangue misturado

em nosso abraço estupefaciente, fundidos por mil anos do trabalho

do desejo e dos olhos reamados, assim nos calcarizamos, assim nos prestamos

ao magma e à clorofila, assim nos revoluteamos e nos tornamos

picos e encostas: juntos somos essa montanha, paixão, paixão,

renascidos da própria lava, ferida e cicatrizada em si mesma.

Essa montanha é mais vasta que a imaginação e mais pesada que a pluma,

mistura todos os tempos no delta nascente das lágrimas,

é rasteira como as sempre-vivas, é altaneira como os cedros,

essa montanha é impetuosa como um potro,

é suave como a contemplação do azul, é negra como uma apara no pulso,

essa montanha é surda como os trovões, é afiada como o duplo punhal

que entrete os amantes ao cair do céu, essa montanha é intransigente

e exigente e ameaçadora e opressora e tirana e aguçada e leve e suave e esguia

e delicada e fina e esbelta e torrencial e nodosa e orvalhada e seca

e terrosa e grotada e gretada e ordenada e desgrenhada e entregue e indomável,

essa montanha é indomável, indomável, pois seu destino  é a tempestade,

essa montanha rompe para a tempestade, essa montanha nada, voa

para uma tempestade, ela nasceu para a tempestade, ela se formou para a

tempestade, ela reuniu todos os furtos e dádivas desde o nascimento

para que uma tempestade a desintegre com um raio descomunal

que nem um deus sonhou.

Mas o sexo é uma tempestade cega e mesquinha, o sexo é um raio

sem retinas, uma lâmina sem fibras,

e por isso a montanha, o raio, o sexo, o orgasmo precisam rastejar, sem entender,

precisam lamber os nódulos, arranhando a língua, precisam provar o nojo,

fitá-lo até o asco e engoli-lo num cuspe de pequenas bolhas térreo-intestinas,

eis o pequeno portal para a montanha, eis a pequena fresta

para o raio descomunal: essa minhoca, vermelha e roxa, estriada em

fios concêntricos, que se alonga nos torrões molhados, e se encolhe

meio centímetro à frente, cada vez avante, meio-centímetro para onde?, para quê?,

alonga-se, recolhe-se, meio centímetro, eis nosso infinito, friorento, eis o universo,

uma minhoca, um fio de nojo, vermelho, roxo,

que não podemos simplesmente oprimir com nossa bagagem lítica.

Evém a tempestade, a tempestade. Evém o peso e a leveza

do nosso amor sem começo nem fim. Amor que nos desmoronará

para que o tempo não mais se desvie em seus propósitos.