Tempo de brinquedo

Há um passado que é memória,

sob o efeito dessa substância, a imaginação.

E um passado causa, imutável:

a roda gira – ampolas se acendem.

A História é um monumento de versões.

O futuro é vislumbre – resultado.

Daqui,

o futuro chora e ri apenas como uma boneca.

É preciso esse fio a obrar o tempo –

caminho, amor –, cavilações eletrossensíveis.

No relógio eletrônico, o presente

dura um milésimo, antes de virar passado.

E em mim? Quantos segundos,

quantos minutos formam o agora?

Certo, a relatividade. O presente

depende da percepção.

É contínuo – mas, em mim,

se define por cenas, como no teatro.

Cena 1 (presente 1): chegas, dizes duas frases,

me beijas, partes;

Cena 2: presente de quantos minutos sôfregos

a lembrar do passado (da Cena 1)?

O presente é uma impressão, uma sensação.

Visionarizar o futuro – digamos,

uma invenção que estará no mercado

em vinte anos. Entre o projeto e o produto,

qual o nome do tempo? Processo.

Há o tempo processo, uma raia de tempo,

tempo-finalidade: imiscuído de presente emoção.

O tempo do sonho - transcorre em que espaço?

Medi-lo em que ampulheta, peneirá-lo?

Se, mesmo nos sonhos contínuos,

em que “controlamos” as imagens,

o sol não vaporizará os odores da areia?

E há esse tempo da arte, à margem:

a peça começa pelo final; narra, então,

a heroína desde a infância;

e, na adolescência, um robô do futuro

visita-a, para impedir que um vilão

destrua a Terra em cem anos.

(Há um cyber-tempo - sem passado, presente,

futuro – percebido, mas sem emoção?)

O tempo da narrativa: não, não é

relativo. Ainda que a peça,

amanhã, não seja a mesma de hoje:

a heroína errará uma fala.